Когда меня спрашивают «Как дела?», я совершенно теряюсь, пытаясь в голове перебрать какие именно дела, и зачем они нужны интересующемуся, эти мои дела…Которых, в принципе, и нет вовсе….Какие могут быть дела у доморощенного писателя, доживающего свой век в размышлениях о тщете сущего и о суете тщетного? Тем более, что я чувствую всеми фибрами своей продырявленной алкоголем души, что за этим простым расхожим вопросом стоит Её Величество Пустота.