Вот уже тридцать лет прошло с той удушливой летней ночи, на исходе которой мы потеряли одно из самых уникальных явлений современности – поэта и певца Владимира Высоцкого. И с тех пор не утихают повсеместные споры, мутные сплетни, досужие домыслы, чрезмерная хвала и огульная хула великого мастера задушевных песен под гитару, тематика которых поистине не имеет границ. И сегодня снова хочется осторожно подкрасться на цыпочках к Великой тайне его словесного творчества, переложенного на довольно простые мотивы, которая вот уже несколько десятилетий не дают равнодушно проживать и спокойно умирать нескольким поколениям слушателей. А в том, что эта тайна существует, можно уже не сомневаться – с годами песни Высоцкого обретают всё большую значимость и выразительность, словно покрываемый благородной патиной бронзовый монумент певца, застывшего в вечном объятии со своей семиструнной гитарой.

Всю жизнь нас преследуют иллюзии…То мы маленькие дети, которых любит папа и мама, то мы возмужавшие юноши и девушки, без которых родной факультет будет довольно беден и скучен, а иногда мы любовники, которые клянутся на крови, что именно это чувство самое настоящее и, конечно же, в последний раз. А чуть позже мы сами родители, которых якобы обожают наши дети… Любовь, привязанность, невозможность жить друг без друга – всё это иллюзии, не более.

Короче - курить уже в наше время как бы не гут. Сегодня это доказывать уже никому не нужно. Но лично я вот от чего в полном недоумении.